Addio Blogger.com

La piattaforma Blogger mi ha veramente rotto le scatole. Non ne posso più delle sue stramberie e dell'impossibilità di scrivere i miei post in maniera normale. Non pretendo mica tanto, in fondo. Oggi ho tentato di mettere giù un intervento per tre volte e, dopo l'ennesima cancellazione automatica operata dalla simpatica piattaforma che non consente neanche un "Incolla" da tasto destro, ho deciso di buttare tutto all'aria e trasferirmi in un posto migliore.
Mi farebbe davvero piacere se gli aficionados (sempre che ve ne siano) del blog mi seguissero su: http://astrattifurori.wordpress.com
Sì, la svolta è epocale: passo da una penna che corre a degli "astratti furori" :)

Un punto dell'economia: il debito pubblico

indifferenza civile!

Riporto e faccio mio un post dal blog di Beppe Grillo. Aderisco anch'io all'indifferenza civile. Che facciano pure tutte le leggi che gli pare, io continuerò a scrivere fino a che, le mani, non me le allontaneranno forzatamente dalla tastiera:

«Il primo problema del Parlamento italiano è la Rete. Da anni vengono sfornati leggi, decreti, progetti, emendameanti per bloccarla. L'accanimento con cui Pdl e Pdmenoelle si occupano di Internet è impressionante. Nell'agenda dei problemi del Paese è prioritaria. L'ultimo attacco alla libertà di informazione e alla Rete è l'obbligo di rettifica nei siti entro 48 ore. I blog vengono equiparati ai giornali con multe di 12.000 euro per infrazione. Tutti i blog sono a rischio chiusura.
Altre volte il blog ha lanciato campagne contro la legge Levi/Prodi o contro la legge D'Alia con successo. Questa volta mi rifiuto. Approvino le leggi che vogliono. Ne pagheranno le conseguenze. Anzi, suggerisco al duo Berlusconi/Bersani di osare di più. Legiferare in modo risolutivo, tombale e chiudere Internet. Io non voglio mettermi a discutere ogni mese con degli idioti internettiani, farei la figura anch'io dell'idiota. Quindi, chiudete, filtrate, oscurate, hackerate. Fate il cazzo che vi pare. Sarete voi a pagarne le conseguenze perché chiudere l'ultima valvola di confronto democratico presenta dei rischi molto alti. La pentola a pressione può esplodere in anticipo.
Il blog comunque rimarrà indifferente alle leggi contro la Rete. Il blog continuerà fino a quando mi sarà possibile. Non è disubbidienza civile. Per disubbidire ci vogliono delle Autorità con la facoltà legittima di esercitare un pubblico potere e in questo Parlamento di condannati, di locatari di abitazioni regalate, di servi nominati dai partiti e non dai cittadini non vedo alcun principio di autorità. Quindi indifferenza civile, non disubbidienza civile, ma a viso aperto, pronto a pagarne le conseguenze. Fate pure 100 leggi al mese per chiudere la Rete, io non le applicherò e se faranno lo stesso i milioni di italiani che scrivono e comunicano in Rete, le vostre leggi diventeranno carta da cesso.»

La libertà è partecipazione informata

«Al Senato la maggioranza cerca di imporre la Legge sulle intercettazioni telefoniche che scardinerebbe aspetti essenziali del sistema costituzionale.
Sono a rischio la libertà di manifestazione del pensiero ed il diritto dei cittadini ad essere informati.
Non tutti i reati possono essere indagati attraverso le intercettazioni e viene sostanzialmente impedita la pubblicazione delle intercettazioni svolte.
Una pesante censura cadrebbe sull’informazione. Anche su quella amatoriale e dei blog (Art.28).
Se quella legge fosse stata in vigore, non avremmo avuto alcuna notizia dei buoni affari immobiliari del Ministro Scajola e di quelli bancari di Consorte.
Se la legge verrà approvata, la magistratura non potrà più intervenire efficacemente su illegalità e scandali come quelli svelati nella sanità e nella finanza, non potrà seguire reati gravissimi.
Si dice di voler tutelare la Privacy: un obiettivo legittimo, che tuttavia può essere raggiunto senza violare principi e diritti.
Si vuole, in realtà, imporre un pericoloso regime di opacità e segreto.
Le libertà costituzionali non sono disponibili per nessuna maggioranza.»

Stefano Rodotà
Fiorello Cortiana
Juan Carlos De Martin
Arturo Di Corinto
Carlo Formenti
Guido Scorza
Alessandro Gilioli
Enzo Di Frenna

Firma la petizione contro il bavaglio: http://www.nobavaglio.it

Qui ad Atene noi facciamo così.

Qui ad Atene noi facciamo così.
Qui il nostro governo favorisce i molti invece dei pochi: e per questo viene chiamato democrazia.
Qui ad Atene noi facciamo così.
Le leggi qui assicurano una giustizia eguale per tutti nelle loro dispute private, ma noi non ignoriamo mai i meriti dell’eccellenza.
Quando un cittadino si distingue, allora esso sarà, a preferenza di altri, chiamato a servire lo Stato, ma non come un atto di privilegio, come una ricompensa al merito, e la povertà non costituisce un impedimento.
Qui ad Atene noi facciamo così.
La libertà di cui godiamo si estende anche alla vita quotidiana; noi non siamo sospettosi l’uno dell’altro e non infastidiamo mai il nostro prossimo se al nostro prossimo piace vivere a modo suo.
Noi siamo liberi, liberi di vivere proprio come ci piace e tuttavia siamo sempre pronti a fronteggiare qualsiasi pericolo.
Un cittadino ateniese non trascura i pubblici affari quando attende alle proprie faccende private, ma soprattutto non si occupa dei pubblici affari per risolvere le sue questioni private.
Qui ad Atene noi facciamo così.
Ci è stato insegnato di rispettare i magistrati, e ci è stato insegnato anche di rispettare le leggi e di non dimenticare mai che dobbiamo proteggere coloro che ricevono offesa.
E ci è stato anche insegnato di rispettare quelle leggi non scritte che risiedono nell’universale sentimento di ciò che è giusto e di ciò che è buon senso.
Qui ad Atene noi facciamo così.
Un uomo che non si interessa allo Stato noi non lo consideriamo innocuo, ma inutile; e benché in pochi siano in grado di dare vita ad una politica, beh tutti qui ad Atene siamo in grado di giudicarla.
Noi non consideriamo la discussione come un ostacolo sulla via della democrazia.
Noi crediamo che la felicità sia il frutto della libertà, ma la libertà sia solo il frutto del valore.
Insomma, io proclamo che Atene è la scuola dell’Ellade e che ogni ateniese cresce sviluppando in sé una felice versatilità, la fiducia in sé stesso, la prontezza a fronteggiare qualsiasi situazione ed è per questo che la nostra città è aperta al mondo e noi non cacciamo mai uno straniero.
Qui ad Atene noi facciamo così.

Pericle - Discorso agli Ateniesi, 461 a.C.

Meno male che Fini c'è...

Non se ne può più. Non se ne può più dei suoi continui gridi al complotto.
È una manna dal cielo che il buon Fini si sia risvegliato e che il fedele (?) cagnetto Bossi abbia cominciato a rosicchiare anche le caviglie cavalleresche. Complotto, congiura, attentato, tradimento, cospirazione, trama, maneggio, giudici rossi che, a tua insaputa, ti acquistano "mezzanini" da 180 metri quadri. Il novello Cesare si sente le ventitré coltellate nel doppiopetto. Si rotola da sempre nel guano, oggi lo scoprono interamente inguacchiato di merda e tutto quello che sa dire è che gli è stata buttata addosso da qualche "non-ben-identificato" che trama nell'ombra. È ormai chiaro che il vecchio satiro che ci governa ha fatto il suo trionfale ingresso nella peggiore fase della senilità: quella arteriosclerotica. Si aggira disorientato per i corridoi del Palazzo con la patta aperta, grida sbavando come un decrepito suonato; impreca contro il fantomatico attentatore, minacciandolo di bucargli il pallone. Crede che lo vogliano disarcionare ma il cavaliere non si è accorto che, ai suoi piedi, il cavallo (a dondolo) è morto da un pezzo. L'Italia stessa si sta putrefacendo. Fini e Bossi, da bravi nipotini "savi", cercano di ammansirlo come si fa col vecchio nonno rincoglionito che palpa senza ritegno il culo dell'infermiera che gli cambia il pannolone. "Non c'è nessun complotto" ha detto Gianfranco. Ed è esattamente così. È proprio il caso di prendersi per mano e cantare tutti insieme: Meno maleee che Fiiini c'èèèèèèèèèèèèè...

Ve lo do io Beppe Grillo ~ Andrea Scanzi

Sinceramente mi aspettavo qualcosa di più. Il "saggio critico e personale" di Scanzi ha in realtà ben poco di critico. A parlare non è tanto l'autore del libro, quanto la persona sotto il riflettore, i suoi detrattori e gli scettici, tutti citati testualmente più e più volte sino alla noia (chi segue il "comico" e il mondo che gli ruota attorno conosce già molto del materiale riportato). Non c'è una vera e propria analisi ragionata del fenomeno sociale e politico Grillo - che pure è interessante - ma solo una pallida stigmatizzazione dei suoi atteggiamenti più estremi (cosa fin troppo facile da fare). Insomma, non c'è il punto di vista "scanziano" che quel "ve lo do io" prometterebbe. Il suo è un approccio lieve da fan semideluso, eseguito con tatto, per non urtare la sensibilità del comico genovese. Evidentemente è tutto ciò che il Grillo censore concede. Notoria è infatti la refrattarietà di quest'ultimo alle critiche. Una lettura abbastanza inutile per chi vuole realmente approfondire.

...io sto con Saviano...

«Una cosa è certa: io, come molti altri, continueremo a raccontare. Userò la parola come un modo per condividere, per aggiustare il mondo, per capire. Sono nato, caro Presidente, in una terra meravigliosa e purtroppo devastata, la cui bellezza però continua a darmi forza per sognare la possibilità di una Italia diversa. Una Italia che può cambiare solo se il sud può cambiare. Lo giuro Presidente, anche a nome degli italiani che considerano i propri morti tutti coloro che sono caduti combattendo le organizzazioni criminali, che non ci sarà giorno in cui taceremo. Questo lo prometto. A voce alta.»

Bravo Roberto.

...presente! (?)...

Stasera faccio un giro sul sito della Camera per leggere qualche notiziola riguardante i nostri amati parlamentari. In particolare trovo che il loro salario (che per non sporcarsi troppo la bocca si chiama "indennità", laddove la parola "stipendio" è relegata al "linguaggio comune") consiste, al netto di accantonamenti vari per assegni vitalizi futuri, assistenza medica, contributi e tasse, di appena € 5.486,58, cui vanno aggiunti € 4.003,11 di diaria mensile, atti a coprire le spese di soggiorno a Roma. Totale: € 9.489,69. Porelli, ce la faranno? Si specifica altresì che: Tale somma viene ridotta di 206,58 euro per ogni giorno di assenza del deputato da quelle sedute dell'Assemblea in cui si svolgono votazioni, che avvengono con il procedimento elettronico.
Fin qui tutto normale. Più sotto, però, ecco spuntare la perla: È considerato presente il deputato che partecipa almeno al 30 per cento delle votazioni effettuate nell'arco della giornata.
Significa, in sostanza, che se ci fossero 200 votazioni in un giorno, uno che partecipasse a 60 di esse sarebbe ritenuto presente.
In sostanza, è come se, su 8 ore di lavoro, io ne facessi poco meno di due e mezza.
Assente? No, no, presente!

...predatore predato...

Uno dei vantaggi di vivere in un paese in cui nessuno legge è quello di poter stabilire la regola personale de "I libri non si comprano mai a prezzo pieno". Il bello di vivere in una città come Roma è che la si può mettere facilmente in pratica, quella regola, visto il gran numero di luoghi che ti strizzano l'occhio. D'altronde, se non c'è domanda, i prezzi devono calare. È l'economia, bellezza!
Guardo orgogliosamente i miei amici (su piccole librerie costipatissime per lo sforzo, porelle) ben sapendo che per pochi di essi ho speso quanto stampato sulla quarta; e me la ridacchio. Da assiduo frequentatore, ho ormai imparato che le librerie sono sagre di sconti: 15, 20, 25, 30% fioccano ad intervalli regolari, quale indulto per quei carcerati cartacei che protestano nei magazzini. Qualunque sia la casa editrice, sta' certo che, più prima che poi, il libro che cerchi, scontato, lo becchi. Ma cacciare i libri, in generale, non è facile, se si vuol risparmiare le cartucce. Bisogna sapere dove appostarsi. Oggi mi aggiravo nel piano interrato di Mel Bookstore, per esempio. Si sono finalmente decisi a mettere in piedi l'area 50%. Per questo ovviamente mi stanno simpatici. Più di Feltrinelli. Quel numero particolare seguito da un segno di percentuale è come una droga per me: fa sì che il mio cervello liberi endorfine; finisco per non sentire il dolore della sporta stracolma di pagine. Poi c'è il mercatino "tutto a 3 euro", che è grandioso e offre pure i divudì. Ancora, la piccola libreria senza insegna vicino Piazza Navona, dove di tutti i prezzi (ma proprio di tutti) viene stracciata via una metà. Ogni volta che ne trovo uno nella mia lista emetto un gridolino ("uh!") raccogliendolo subito tra le mie braccia. Oggi la caccia è stata buona: sei saggi a metà importo nominale. Li porto a casa, gli do una disinfettata ma un pensiero si insinua nella mia mente: alla fine sono io che caccio loro o sono loro che cacciano me?

Chi ha paura muore ogni giorno ~ Giuseppe Ayala

«[...]siamo maturi e pronti a renderci conto che, al di là di questo o quel mascalzone di turno, la mafia è una componente stabile e organica del sistema di potere del nostro Paese? Che siede, direttamente o indirettamente, al tavolo delle decisioni che la interessano? Siamo disposti a prendere atto del fatto che magistratura e forze di polizia, se lasciate sole, non ce la faranno mai?» (pag. 99)

«Il senso civico, inteso come coscienza dell'appartenenza a una comunità, è del tutto ignoto. L'esaltazione dell'individualismo non trova limiti se non nella dimensione della famiglia, unica forma di nucleo sociale riconosciuta, talvolta in modo esasperato. La classe politica viene, perciò, selezionata esclusivamente sulla base di un rapporto clientelare. Il politico più apprezzato non è quello che è stato capace di dare risposte a interessi generali, ma quello che è riuscito a fare più favori, perché è questo che l'elettore pretende.» (pag. 103)

«"Ma tu te lo mangeresti un bambino?" chiesi un giorno a Falcone. "No!" fu la risposta. "Ma che razza di comunista sei!" esclamai. Sembrava, in effetti, di essere ripiombati nei lontani anni Cinquanta.» (pag. 158)

«Lo Stato aveva deciso di fermare se stesso proprio nel momento in cui stava registrando risultati esaltanti. E perché? Perché la mafia ce l'aveva dentro. Si faccia avanti chi è capace di dare una diversa risposta plausibile.» (pag. 175)

Questo racconto autobiografico di Ayala è la storia amarissima di un manipolo di veri e propri guerrieri, molti dei quali hanno espiato con una morte truce il peccato d'esser stati temerari, di aver difeso i propri altissimi ideali, di essersi mostrati integri e determinati a combattere strenuamente una guerra impossibile per il proprio Paese.

Nemo propheta acceptus est in patria sua. Temo che a nessuno, meglio che a loro, quel proverbio si attagli.

Benché un suo pensiero venga riportato in copertina, Paolo Borsellino è solo sullo sfondo di questa narrazione, che si incentra, più che altro, sul rapporto professionale e di fraterna amicizia tra Ayala e Falcone e sulle reazioni al loro lavoro da parte del mondo esterno.

L'aspetto più inquietante e drammatico è l'emergere di una conferma, il consolidamento di quello che, al più, sarebbe solo un sospetto del lettore meno sprovveduto: una buona parte del nostro Stato non vuole combattere la mafia e, a volte, ha addirittura interesse a non farlo.

Ayala, Falcone, Borsellino, e molti come loro, misero in moto una macchina che funzionava bene, fin troppo bene; era efficiente e mieteva vittime. I nemici dello Stato (o coloro che avrebbero dovuto essere considerati tali) sarebbero stati falciati definitivamente, se solo lo Stato avesse voluto tenerla in moto e guidarla a dovere.

Il "fenomeno umano", come Falcone lo descriveva, avrebbe senza dubbio conosciuto una fine se il merito, le capacità, il coraggio di certi uomini fossero stati tenuti nella giusta considerazione.

Così non fu: quei giudici vennero messi al silenzio ed isolati. E, dopo aver letto la storia personale di Ayala, si apprende che, per non morire, "bisogna non essere soli".

...siamo un milione!...

Ne sparano un'altra. Un milione! Boom! Ve piacerebbe, cari (si fa per dire) destrorsi. Quattro gatti anziani, invece, erano i presenti, per lo più ottuagenari. Rassegnatevi. Altro che i 150.000 segnalati dalla questura. Questo è quello che si legge stasera su Repubblica:

Questa è l'area di San Giovanni affollata, secondo la ripresa aerea:

...che dovrebbe corrispondere più o meno all'area da me identificata in Google Earth:

...e che secondo i calcoli di Google Earth stesso corrisponde ad una superficie di poco più di 11700 mq. Ma abboniamogliene qualcuno in più, anche in via della mia approssimazione geometrica: facciamo 15000 mq.

Ora, io mi chiedo quante persone possano stare, a meno di non voler smettere di respirare, in un metro quadro. Quante? Tre? Quattro? Se quattro, è grasso che cola.

Loro sono stati capaci di ficcarcene 1.000.000 /15.000 = quasi 67. Complimenti!

...a tutte le ore...

A casa mia è possibile sentire le sirene. A tutte le ore. Ma non quelle avvenenti fanciulle mezzopesce appollaiate sugli scogli. Piuttosto il mio quartiere è come un favo le cui api devono stare sempre all'erta. A tutte le ore. Pompieri, polizia, carabinieri, ambulanze. Alcune hanno ampollosi preludi, quasi come se dovessero annunciare la fine del mondo, e invece poi si sgonfiano fino a diventare dei lamentosi, usuali pee poo.

A tutte le ore pare ci sia un fuoco da innaffiare, un ladro da acciuffare, un malato da soccorrere. E via con la sinfonia. Lampeggia la strada intera sotto i colpi della luce blu roteante. A tutte le ore.

...barba & sanguisughe...

Sabato vado dal barbiere. Mi affaccio nel piccolo locale. Carmelo, settantenne, è intento ad operare con una macchinetta elettrica sul capoccione di un cliente. Gli chiedo se posso, mi dice di sì, mi levo la giacca e mi accomodo sul divanetto. I due parlano e, ad un certo punto, l'uomo seduto manifesta di avere un brutto mal di gola, placche fastidiose. Gli è venuta perfino la febbre nei giorni passati e il suo medico gli ha prescritto certe medicine. "Noooooo!" interviene perentorio Carmelo, "Ma quali medicine e medicine? Lo sa che deve fare? Due gocce di succo di limone in un dito d'acqua e gargarismi a volontà! Vedrà che è una mano santa!". Il cliente sembra gradire il parere, annuisce con aria interessata e promette di provarci, "ché questi sono bei consigli" dice. Dopo qualche minuto entra un ometto, corto, in giacca e cravatta; si scappella, sorride e chiede se può; "Certo! e io che ci sto a fare?" risponde Carmelo, ridendosela. Il piccolo avvocato si leva il cappotto di fretta, lo appende e comincia a muoversi rapido, alla ricerca di un giornale che riporti l'andamento dei suoi titoli di borsa. È napoletano ed ha un'erre moscia aristocratica. Si siede non distante da me. Il legale ed il barbiere si scoprono presto coetanei, e dopo aver discusso a lungo su quanto fondamentale sia l'artigianato per questo paese, iniziano a rammentare i bei tempi andati.
"Si ricorda, Carmelo, qual era la mansione dei barbieri, una volta, oltre a fare barba e capelli?"
"Ma certo!" risponde prontamente l'uomo in camice blu, "Applicavano pure le sanguisughe alla gente! Ma ci pensa? Erano come dottori!"
Poi si ferma, mi guarda e aggiunge con una bella risata "...e magari la gente moriva!".

...e io pago!...

I mezzi di Roma viaggiano in media dalle 5.30 del mattino alle 23.30 di sera: 18 ore di servizio al giorno. Io pago 30 euro di abbonamento al mese, quindi in media 1 euro al giorno. Oggi sono stati fermi per 4 ore: 4 × 1/18 = 0,23 euro.

Voglio i miei 23 centesimi di rimborso, e li voglio ADESSO!

...chebbotto!...

Facciamo due conti. Dunque, se è vero che la luce si muove a 299.792.458 metri al secondo, il quadrato della sua velocità è 89.875.517.873.681.800 metri quadri al secondo quadro. Se è vero che 1 Joule di energia equivale a 1 kg per un metro quadro su secondo quadro, e se la formula di Einstein non tradisce, allora i miei quasi 100 kg di massa produrrebbero E = 100 × 89.875.517.873.681.800 = 8.987.551.787.368.180.000 Joule di energia.
Considerato che un Megatone corrisponde a 4,2 × 10¹⁵ Joule, e che la bomba atomica scoppiata su Hiroshima, di Megatoni, ne valeva 0,0125, se il mio corpicino, tutt'a un tratto, dovesse trasformarsi in energia pura, scatenerei una potenza pari alla bellezza di 8.987.551.787.368.180.000 / (0,0125 × 4,2 × 10¹⁵) = 171.191 bombe di Hiroshima.
Che botto! State attenti... vedete di non farmi incazzare.

Auschwitz-Birkenau 27/01/2010 - 21/03/2010

Oggi mi sono armato del solito coraggio che serve, in queste circostanze, ed ho affrontato la mostra su Auschwitz-Birkenau, al Complesso del Vittoriano. Aperta nella giornata della memoria, in occasione dei 65 anni dalla liberazione del campo, durerà fin quasi a fine marzo. Ho percorso i due piani dell'esposizione, restandovi circa tre ore, interessandomi ad ogni didascalia, ogni cimelio, ogni filmato, ogni fotografia. Ho letto tutto ciò che non fosse scritto in tedesco. Ho sostato a lungo davanti alle teche contenenti gli abiti di panno a righe dei prigionieri, con tanto di stella gialla appuntata. Non mi è riuscito d'immaginare come quegli stracci (e quelli soli) potessero mai proteggere dal gelo e dalla neve dell'inverno polacco.
Delle innumerevoli foto che ho visto, una mi ha colpito particolarmente: c'è una fila di bambini di non più di sei anni, si tengono per mano, sembrano una scolaresca; hanno i visi allegri, le guance paffute, le piccole chiome pettinate sotto i cappellini, i cappottini ben abbottonati; alcuni sorridono al fotografo, altri sono solo corrucciati per la curiosità, altri ancora parlano tra loro o guardano divertiti le proprie scarpe che affondano nel fango. Accanto ad essi delle donne, anche loro sorridenti. Io indugio sui visi dei bimbi, uno per uno, ne fisso le espressioni e nella mia testa penso di conoscere il loro destino. La didascalia informa che quel piccolo drappello di "inabili al lavoro" (sorrido... i bambini cos'altro potrebbero essere?) sta per essere accompagnato al treno che li porterà alla morte. Uccisi come vermi, appena scesi sulla Judenrampe. Di fronte a quella foto c'è una piccola teca di vetro, in cui è contenuto un vestito minuscolo, rosa pallido. Appartiene ad una bimba di due anni, che sorride, allegra e paffuta, nella foto accanto. Uccisa appena varcati i cancelli del campo.
Bambini: piccoli, rotondi, sorridenti, allegri; uguali a quelli che oggi dormono nei lettini delle stanze a fianco; uguali a quelli che corrono per strada spensierati; uguali ai figli e ai nipoti. Bambini di sessantacinque anni fa, tali e quali a quelli di oggi.
Meditate. Meditate che questo è stato.

...per non dimenticare...

Voi che vivete sicuri
Nelle vostre tiepide case,
voi che trovate tornando a sera
Il cibo caldo e visi amici:
Considerate se questo è un uomo
Che lavora nel fango
Che non conosce pace
Che lotta per un pezzo di pane
Che muore per un sì o per un no.
Considerate se questa è una donna,
Senza capelli e senza nome
Senza più forza di ricordare
Vuoti gli occhi e freddo il grembo
Come una rana d'inverno.
Meditate che questo è stato:
Vi comando queste parole.
Scolpitele nel vostro cuore
Stando in casa andando per via,
Coricandovi alzandovi;
Ripetetele ai vostri figli.
O vi si sfaccia la casa,
La malattia vi impedisca,
I vostri nati torcano il viso da voi.

(Se questo è un uomo - Primo Levi)

...zorrobimbo...

Stasera, al supermercato, incontro Zorro. Alto neanche un metro, ha un mantello nero che gli scende sulle spalle, sopra il giubbottino verde, ed un cappello nero a falda tesa troppo largo per la sua testa, così che deve sollevarlo dagli occhi tutte le volte. Impugna un piccolo fioretto di plastica e, nel correre, nel ripiano più basso dello scaffale dei sughi la punta della sua piccola spada inciampa in una bottiglia di passata, che comincia a rotolare sul pavimento. Zorrino si spaventa; resta a guardarla, incerto sul da farsi, poi decide di andarle incontro, si china, la raccoglie con la sua piccola mano, ma non ce la fa ad alzarla, è troppo pesante; io che sto a guardarlo mi avvicino e gli dico: la sistemo io, piccolo, non preoccuparti. Lui sente la mia voce, alza la testa verso l'alto, la piega tutta all'indietro come se dovesse scrutare le nuvole; il cappello gli cade sugli occhi e con la manina deve sollevarlo; mi guarda un po' incuriosito, poi corre via, allegro e spensierato, a salvare i deboli.

...onirismi kafkiani...

«Peccato, Signor L., un vero peccato! Lei se ne rende conto, vero?»
L'uomo che mi era seduto di fronte continuava a ciondolare il capo con aria costernata. Indicando il manoscritto innanzi a sé sulla scrivania, disse: «Lei comprende che questa sua opera, sì, chiamiamola col giusto nome, è tra le migliori produzioni letterarie di tutti i tempi, vero?»
Con un sorriso amaro aggiunse: «Io non so davvero se lei se ne renda conto». Diede un tiro alla sigaretta. Ci furono pochi secondi di silenzio. Mi guardavo attorno interrogandomi su quanto sarebbe durato ancora questo "incontro urgente".
Scosse ancora il capo, incredulo per la disgrazia accaduta.
«Col nostro aiuto, il prestigio della nostra casa editrice, lei avrebbe potuto raggiungere vette di vendita eccezionali e invece, che combina? per un semplice disguido tecnico, una chiamata che non l'ha raggiunta in tempo, il suo tempo», puntualizzò quel "suo" con un proiettile sparato dal suo dito indice, «lei si affida ad un editore minore, uno che probabilmente non ha neanche compreso ed apprezzato l'alto valore del suo lavoro» Scosse ancora il capo. Diede un altro tiro alla sigaretta. Altri secondi di silenzio.
Nel parlarmi, non mi guardava dritto in faccia. Invece la sua testa andava da sinistra a destra e ritorno, gli occhi esploravano il piano della scrivania di tanto in tanto concentrandosi sul monticello di fogli del mio manoscritto. Aprì casualmente la mia "opera", ne sfogliò qualche pagina, si soffermò a leggere, con il cilindro di tabacco tenuto tra le due dita che gli sorreggevano il capo. Vedevo i suoi occhietti fiammeggianti correre da sinistra a destra, e poi riprendere un po' più sotto, sempre da sinistra a destra, e più sotto ancora, stesso verso. Lesse un periodo che doveva essergli nuovamente piaciuto, sorrise leggermente a sé stesso, a conferma dei propri pensieri: un'opera geniale. Continuò ad agitare nell'aria dei no col capo. «Un capolavoro sprecato» disse quasi sottovoce. Non vedevo l'ora che quella mattinata finisse. Mentre mi parlava, lo studiavo: tracagnotto, sulla cinquantina, per essere buoni. Un viso gonfio, due guance cadenti. Tondo come una luna. Più largo che alto, seduto a quella scrivania ne vedevo solo la parte superiore del torso, ma tutto lasciava supporre che al di sotto del piano del tavolo si trovasse un'importante epa; mi chiedevo se toccasse il tappeto con i piedi. Cercai di indovinare di che colore fossero i suoi calzini. Vestiva un abito di un anonimo giallino, una cravatta che nessuno avrebbe mai indossato sul serio e i cui colori cangiavano a seconda della luce, una camicia di un colore scialbo, chiara anch'essa. Fissò gli occhi sulla prima cartella, batte' le mani sulla scrivania, si alzò in piedi e si diresse verso la vetrata sulla destra. Avevo ragione: una grande epa, di quella che i bottoni appena al di sopra della cintola fanno una gran fatica a restare al loro posto. Sbuffò ritmicamente, si fermò ad osservare fuori. La sua piccola e tonda sagoma si stagliò in controluce e lo fece ancora più minuscolo. Fumava. Aspettavo, attendevo che mi lasciasse andare. Sembrava che fissasse un punto particolare, di tanto in tanto si alzava sulle punte, come in un accesso di pensieri. Scosse ancora il capo, si prese il labbro inferiore tra l'indice e il medio che reggevano la sigaretta, tentò probabilmente di elaborare qualche soluzione ma, evidentemente, dopo aver constatato che non ve ne era nessuna, ridacchiò di scontentezza. Tornò velocemente al suo posto, spense la sigaretta frettolosamente nel posacenere ed esalando al ritmo delle parole il fumo rimastogli in gola, in tono deciso, severo e spedito aggiunse: «Lei ha sprecato una grande occasione, Signor L., mi creda. Sarebbe potuto diventare qualcuno, l'avremmo resa una persona ricca e, perché no, ne avremmo tratto il giusto anche noi. E invece...»
La mia colpa, versatami sulla testa dopo l'ingresso in quello studio, stava finalmente colando via, scivolandomi dal capo al tronco, dal ventre alle gambe, fino ai piedi e dai piedi adagiandosi sul grande tappeto persiano sotto la mia sedia. Fu un sollievo quando tese il suo braccino, mi porse la mano e, senza guardarmi, si accomiatò: «La saluto Signor L., buona fortuna». Non sembrava troppo convinto. Strinsi la sua mano, era sudaticcia. Nell'uscire dalla stanza mi voltai e lo vidi riadagiarsi sulla sedia, obliquo, lo sguardo rivolto al soffitto, meditabondo, l'espressione ancora costernata. In quella posizione, le gambe dei pantaloni leggermente alzate lasciavano intravedere i suoi calzini a strisce bianche e rosse.

Di ritorno alla civiltà dopo quattro giorni passati a pascere a casa, mi accoglie una zaffata di merda dritta dritta nelle narici. Torno a godere della varietà di olezzi umani metropolitani. O forse olezzi di ani umani metropolitani. Non ho dormito e quindi mi sono alzato di buon'ora. Mi avvio a piedi nel freddo mattutino, da ponte Marconi lancio un'occhiata ad un Tevere incazzato, color del fango; facendo uno slalom tra merde e sputi resi ancor meno evidenti dai marciapiedi bagnati, giungo alla fermata San Paolo. Entro dall'ingresso degli handicappati, mi dirigo verso la scala mobile direzione Rebibbia e lì, in quel punto preciso, me lo ricorderò bene, una simpatica tanfata fetida invade il mio volto. Non puoi scappare quando sei sulla scala mobile, te la devi inspirare tutta, stipartela ben bene nei polmoni, godertela. E non puoi neanche lanciare il sacrosanto bestemmione mattutino, quello che ti viene fuori dalle occhiaie gonfie e dal disturbo che provi nel constatare che fai ancora parte del disgustoso consorzio di passeggeri dell'ora di punta. Sarà la grassona che ho di fronte e che se la fila con nonchalance? o il tizio con la valigetta? (il puzzo dava un po' di informatico, in effetti).
Che inizio d'anno di merda!...

"Il giardino dorato" - Harry Bernstein

Il meraviglioso epilogo della storia narrata ne Il muro invisibile e continuata ne Il sogno infinito. Ho divorato questo libro come gli altri due, ma questa volta tristemente consapevole che non ci sarebbe stata continuazione. Ci sono molte ripetizioni, ma è normale che sia così: l'autore non può essere certo che il lettore conosca anche gli altri due romanzi, per cui si limita a citare certi episodi narrati in essi, descrivendoli sommariamente, senza diventare noioso per chi, invece, ne è già a conoscenza. Personalmente consiglio la lettura dei due romanzi precedenti, prima di approdare al terzo. La mancanza di Ruby, che si conosce e si impara ad amare, tutti insieme, ne Il sogno infinito, in queste pagine si sente fortissima, e palpabile e commovente è l'immenso dolore di Bernstein per la sua scomparsa. Chiunque abbia dubbi sul fatto che due persone possano amarsi profondamente, li lasci dissipare leggendo questo romanzo. Ho apprezzato l'alternarsi del tempo presente e del tempo passato, capitolo per capitolo. Ammetto di essermi dovuto fermare, di tanto in tanto durante la lettura, chiudendo gli occhi per qualche secondo, aspettando di metabolizzare il grande dolore che Bernstein è così bravo a trasmettere.
Peccato per la traduzione italiana del titolo. Per essere in linea con il contenuto, sarebbe dovuto essere Il salice dorato (che è ciò che significa il titolo originale The Golden Willow). Spero tanto che Bernstein non si lasci sopraffare dai suoi 100 anni e continui a scrivere ancora e ancora e ancora.

...pleonasmi commerciali...

L'altro ieri, in un bar, su un tavolino, in un delirio di caramelle, dolci, blocchetti di carbone zuccheroso, chupa chups e altre leccornie strappadenti inzeppate in calze, calzettine, calzettoni messi in bella vista per la Befana, ho scorto un recipiente con su scritto "guanti vuoti". In un primo momento non ho neanche immaginato che potesse alludere a dei guanti da riempire, in alternativa alle più classiche calze, ma mi sono soffermato a pensare su quel "vuoti".... "Guanti vuoti". Effettivamente, mi sono detto, sarebbe interessante (almeno più divertente) se si cominciasse a vendere la merce sottolineando tali suoi pleonastici aspetti: vendesi guanti vuoti (mani non incluse), sciarpe senza colli, scarpe senza piedi, guinzaglio senza cane, moto non provvista di guidatore. Ed altre, ugualmente interessanti, varianti sul tema: vendesi canotto sgonfio, vendesi lampadina spenta, vendesi panettone non morsicato, vendonsi pile cariche, portafogli vuoti, pasta non cucinata...

"Il sogno infinito" - Harry Bernstein

Mi sono accostato a questo libro con il timore che si riserva, di solito, alle "continuazioni". Ma Bernstein non mi ha deluso; no, non poteva! Questo romanzo, approdo naturale per chi viene da Il muro invisibile, tiene incollato il lettore alle proprie pagine esattamente come il predecessore. Bernstein ha quella facoltà magica di coinvolgere in una lettura appassionata, perché appassionato è il racconto. Sorprende il lettore, ad ogni angolo, con i tormenti, gli amori, i dolori e le gioie (rare) della sua vita vera e dura. Non si può non continuare ad amare sua madre, la dolce chioccia che si inizia a conoscere nel romanzo precedente; non può non inasprirsi l'odio per il burbero padre padrone; non ci si può non innamorare della dolce Ruby, sotto il salice piangente. Non si può non soffrire, commuoversi e gioire insieme a 'arry. Scrittore e lettore, in queste pagine, sono una cosa sola. Ho divorato questo romanzo in soli due giorni ma non ho tempo di fermarmi, è già ora di tuffarmi ne "Il giardino dorato". Non senza un po' di tristezza nel cuore, sapendo che è l'ultimo della "serie" e consapevole che Bernstein, classe 1910, si sente troppo vecchio (ahimè) per scrivere ancora.